野火

暮色自山脊垂落时，我常站在高处看野火。那些跃动的火舌总让我想起古籍里“燎原”二字，仿佛仓颉造字时，正是目睹这般景象才把“火”与“原”熔铸成某种宿命。山峦褶皱间的枯草堆，像被岁月磨破的旧绸缎，此刻却被火苗绣上金线，织成天地间最奢华的袈裟。火势起时总是谦卑的。最初几缕青烟贴着地皮游走，像迷途的魂魄寻找归处。风过处，火苗突然直起腰身，枯黄的草茎在爆裂声中舒展成火红的珊瑚枝。那些半年前还泛着青绿的草叶，此刻正以最炽烈的姿态与阳光重逢——它们把整个夏季贮藏的阳光都倾泻出来，烧成流动的琥珀，将暮色烫出金边。

山风忽而转向，火墙便如佛经中的转轮圣王，浩浩荡荡碾过原野。我看见火焰在舞蹈中完成蜕变：红焰是新娘的嫁衣，蓝焰是老者的智慧，白焰则是初生婴孩纯净的眼眸。焦土上腾起的烟柱直指苍穹，其中裹挟着万千草籽，这些沉睡的魂魄将在灰烬里等待春雨的唤醒。此刻我突然懂得，火焰原是大地呼吸的方式，它以焚毁完成哺育，用死亡孕育新生。

暮色渐浓时，野火显出哲人般的沉静。余烬泛着暗红，像地心渗出的血。淡青色烟霭贴着焦土徘徊，恍若舍不得离去的游子。空气里飘着草木灰特有的苦涩，这气味让我想起童年灶间的炊烟——那些被风箱鼓动的火苗，也曾这般亲吻铁锅的肚腹，将五谷的魂魄熬煮成乳白的米浆。坐在尚有余温的焦土上，指尖抚过草灰细腻的纹路。这些曾攀上云端的生命，终究以最谦卑的姿态重归尘土。子夜的山风卷起灰絮，恍若无数蝶蛾朝着星群迁徙。远处的火线仍在蜿蜒，像大地用金粉在暮色中书写偈语。我忽然明白为何古人要在寒食禁火——那三日的冷灶清席，原是为让世人懂得火焰里住着怎样炽烈的魂魄。

黎明前最后的火苗熄灭时，东方已泛起蟹壳青。焦黑的原野上蒸腾着乳白雾气，像大地分娩后温热的呼吸。我弯腰拾起半截焦枯的草茎，断裂处竟渗出清露——这些从灰烬里渗出的甘露，正在等待第一缕春风将它们酿成新绿。归途中，山那边又腾起新的烟柱。野火永远在轮回中寻找圆满，如同我们身体里的细胞每七年就更迭一次。或许每个生命都是行走的火种，在燃烧与熄灭的循环里，完成对永恒的注解。那些被火焰带走的，终将以另一种形式归来，就像此刻掠过枯枝的山风，正带着去岁野火的余温。

我继续沿着山路前行，脚下的土地依旧温热，仿佛大地的心脏仍在跳动。远处的山峦在晨光中渐渐清晰，焦黑的轮廓被镀上一层淡淡的金边。野火虽然熄灭，但它留下的痕迹却深深烙印在这片土地上。每一寸焦土，每一缕青烟，都是火焰与大地对话的见证。我蹲下身，捧起一把灰烬，它们轻盈如羽，随风飘散，仿佛在诉说着生命的短暂与永恒。

走回村庄时，晨光已洒满大地。村民们开始忙碌起来，有的在清理被火烧过的田地，有的在播种新的希望。孩子们在焦黑的土地上奔跑，笑声清脆如铃。他们的脚下，是刚刚被火焰洗礼过的土地，而他们的头顶，是崭新的天空。野火带走了旧日的枯草，却也带来了新生的契机。那些在灰烬中沉睡的草籽，正在等待春雨的召唤，准备破土而出，重新编织大地的绿衣。

我站在村口，回望那片被火烧过的原野。晨光中，焦黑的土地与远处的青山交相辉映，仿佛一幅未完成的水墨画。野火虽然凶猛，但它并非毁灭的代名词，而是生命轮回的一部分。它用炽烈的火焰，将旧日的枯朽化为灰烬，为新生的希望腾出空间。正如古人所言：“野火烧不尽，春风吹又生。”火焰的尽头，是生命的起点。

我忽然想起那些在火焰中飞舞的草籽，它们被风带到远方，落在新的土地上，等待春天的到来。每一颗草籽，都是一份希望，它们将在春雨的滋润下，破土而出，重新点亮大地的绿意。而那些被火焰带走的枯草，也并非彻底消失，它们化作了灰烬，融入了土地，成为新生命的养分。火焰的燃烧，不仅是一场毁灭，更是一场重生。

回到家中，我坐在窗前，望着远处的山峦。晨光中，那片被火烧过的原野显得格外宁静。火焰的喧嚣已经远去，留下的是一片等待新生的土地。我翻开桌上的古籍，读到一句：“火者，阳之精也，万物之所归也。”火焰不仅是毁灭的力量，更是生命的源泉。它以炽烈的姿态，将旧日的枯朽化为灰烬，为新生的希望铺平道路。

我合上书，心中感慨万千。野火的轮回，正如生命的轮回。我们每个人都是行走的火种，在燃烧与熄灭的循环中，完成对永恒的注解。那些被火焰带走的，终将以另一种形式归来。就像此刻掠过窗前的山风，正带着去岁野火的余温，轻轻拂过我的脸庞，仿佛在诉说着生命的奥秘。

作者简介：王秀梅（1972.4—），女，安徽萧县人，汉族，大专，助理馆员，研究方向：群众文化。